نورهان أبو عوف
زرٌّ مفقود في الجلابية
لم تسأل،
ولم تمدّ يدها.
لكنّ ثوبها المفتوح عند الصدر
كان يقول:
“هذا ما تبقّى من الصبر.”
*
رغيفٌ من حلم
في يدها قطعةُ خبز،
وفي عينيها
مدينةٌ كاملة تأكلُ من الخيال.
*
طابورٌ في الهواء
أنتظرُ شيئًا لا أعرفه،
لكنني أرتّب قلبي
كأن الموعدَ اليوم.
*
قامتي لا تنحني إلا للظل
قالوا: اقتربْ كي تحيا.
قلتُ: لا،
سأظلُّ بعيدًا
وأتنفس بكرامتي.
*
رائحة الخبز
مررتُ بجانب الفرن،
فبكيتُ على بيتٍ
لا يزال ساخنًا في ذاكرتي.
*
يدٌ بلا مفاتيح
رأيتُ الباب،
لكنني لم أجرؤ على الاقتراب،
كأن قلبي
نسي كيف يُدير المقابض.
*
سطرٌ مكتوب بالحبر السري
نمشي،
لكن الخريطة مطويّة
في جيبِ أحدِ الغائبين.
نجهل الطريق،
ونبتسم.
*
المدينة التي نسيت أسماءنا
كل شيءٍ يردُّ التحية،
إلا الناس.
