محمود خليفة
أطلّ الرجل من النافذة على الحقل والمجرى. تراجع خطوة، ثم اتجه إلى الباب وفتحه ببطء، وخرج إلى الهواء المبتلّ؛ حيث راح يتأمل المشهد في سكون.
فاحت رائحة “البتريكور” الإغريقية؛ وخطر للرجل أن المطر قد ترك في الأرض شيئاً من دم الخالدين.
بدا الكون صفحة جديدة تتهيأ لأولى الكلمات؛ السماء ملبّدة بغيوم رمادية تميل إلى البياض، ترشّح الضوء حتى بدا كروح خرجت للتو من صلاة، الهضاب يانعة، وبعض النبات ما زال قائماً يراقص الريح فوق القمم، وفي الأفق.. امتدّ قوس قزح مثل شفاه حزينة.
أمال رأسه إلى الخلف وبقي ساكناً؛ تدلّت قطرات الماء من حافة القرميد وسقطت على جبينه الحار، فتاهت مع حبات العرق. لقد عربد المطر في الحقل؛ أتلف كميات مريعة من الزرع، وجعل التربة لينة كالمخاط.
أخرج الرجل زفيراً عميقاً، والتقط الفأس ومضى في الممر الضيق بين شتلات الأرز المتناثرة، ثم توقف ليفكر: ماذا عساه أن يفعل بعد خمس عشرة ساعة متواصلة من المطر؟
لحِقَ به ولدُه، وحملق في عينيه بعينين متسعتين دهشةً؛ ثم ابتعد الرجل نحو المجرى يتبعه الصبي، حتى وصلا إلى سيل “العكر” الطافح. أدرك الرجل أن المجرى لن يصفو إلا بعد أن تكفّ المرتفعات عن قذف المياه نحو المنخفض. رفع بصره صوب السماء؛ كانت تأخذ قسطاً من الراحة لتلتقط أنفاسها.
التفت إلى ابنه، فرأى عيني الصبي تفيضان حزناً واستسلاماً؛ حينها أيقن الرجل أن كل محاولاته لإنقاذ المحصول ستذهب أدراج الرياح. شعر بأن الفأس باتت أثقل من ذي قبل، فأسندها إلى الأرض وتركها هناك؛ ثم سار بخطىً وئيدة نحو المجرى، حتى غاب في هدير الماء، تاركاً الصبي بمفرده.. يحدق في الموضع الذي ابتلع والده.
يطلّ الرجل من النافذة على الحقل والمجرى! يتراجع خطوة، ثم يتجه إلى الباب ويفتحه ببطء… كأنما يخشى أن يوقظ الصباح، ثم يتأمله من جديد؛ الصباح الذي يعيد تكرار نفسه!
