مريم الخطيب
ثمة شيء غير مفهوم في الطريقة التي يعيش بها الناس.
يستيقظ أحدهم في الصباح،
يغسل وجهه،
ويذهب ليُكمل سوء فهمه للعالم.
آخر يشتري نبتةً صغيرة،
ويضعها قرب النافذة،
كأنه يعتذر عن شيء لم يرتكبه.
وفي مكان آخر،
امرأةٌ تضحك بصوت مرتفع،
دون أن تعرف أن ضحكتها
هي الشيء الوحيد الذي لم يفسده هذا اليوم.
أفكر كثيراً في الإنسان.
في هذه الكائنات التي اخترعت الساعات
ثم بدأت تركض خلفها،
التي اخترعت الكلمات
ثم أمضت أعمارها في محاولة شرح ما تعنيه،
والتي اخترعت الحب
ثم خافت منه أكثر من الموت.
ما الذي يجعل شخصاً يضع وردةً في كتاب؟
وما الذي يجعل آخر يحرق مدينةً كاملة
كي يثبت أنه كان على حق؟
لماذا نحتاج إلى كل هذا اليقين
كي نمارس حياةً لا نعرف عنها شيئاً؟
أحياناً أعتقد أن العالم تجربةٌ لم تنتهِ،
وأننا جميعاً نتحرك داخله
مثل أفكارٍ سقطت من رأس إلهٍ شارد.
الطيور لا تعرف شيئاً عن الحدود،
والبحر لا يراجع قراراته،
والأشجار لا تعتذر عن اتجاه أغصانها.
وحده الإنسان
يحتاج إلى لجنةٍ كاملة
كي يقرر إن كان يحق له أن يكون نفسه.
أحب الأشياء التي لا تحاول إثبات وجودها.
الضوء الذي يدخل الغرفة دون موعد،
القطط التي تنام كأنها تملك الوقت،
الأغاني التي لا نفهم كلماتها تماماً
لكننا نشعر أنها تعرف شيئاً عنا.
أحب أن أفكر في الحب
بوصفه اختراعاً لم ينتهِ بعد.
ليس شخصاً،
ولا وعداً،
ولا يدين تتلامسان في نهاية فيلم.
ربما الحب هو أن تظلّ لطيفاً
في عالمٍ يدرّب أبناءه على القسوة.
أن تترك شيئاً جميلاً خلفك
دون أن تنتظر أن يراك أحد.
لا أعرف لماذا يظن الناس
أن الحياة يجب أن تكون مفهومة
كي تستحق أن تُعاش.
أنا لا أفهم كثيراً من الأشياء،
ومع ذلك،
أضع الماء للزهور،
وأشتري الخبز،
وأستمع إلى الموسيقى،
وأفكر في أشخاص لم أقابلهم،
وأتخيل مدناً لا أعرف شوارعها،
وأضحك أحياناً من أشياء
لا أستطيع شرحها حتى لنفسي.
ربما هذه هي الحياة:
أن يحدث كل شيء في وقت واحد،
أن يموت شيء في مكان،
ويولد شيء في مكان آخر،
أن يلتقي شخصان في مقهى
بينما تتغير حركة الكواكب،
وأن ينام أحدهم سعيداً
في الليلة التي يقرر فيها آخر
أنه لم يعد يريد الاستيقاظ.
لا توجد عدالة شعرية في ترتيب الأشياء.
ولا توجد موسيقى مناسبة لكل خسارة.
ولا أحد يعرف تماماً
ماذا يفعل بهذا العمر الذي وُضع بين يديه.
ومع ذلك،
نواصل ترتيب أسرّتنا،
ونشتري أشياء لا نحتاجها،
ونقع في الحب،
ونغيّر آراءنا،
ونبدأ من جديد.
كأننا نعرف شيئاً لا نعرفه.
كأن الحياة،
رغم كل هذا العبث،
تترك في جيوبنا بين الحين والآخر
شيئاً صغيراً
يشبه السبب.
