فرات إسبر
الكرومُ تنضجُ كلّما مررّنا بها
الماءُ سيدُ الأرض ِيترك ُفي جسدها الجروح.!
كلَّ يوم أستعيدُ وجهَ داروين، النظريةُ لم تكن وهماً
رأيت الإنسان في صورتهِ الأولى.!
من الماء إلى الطين، الحروفُ بأشكالها تذكرني بالملح،
بجفافِ الصورة وهي تتشققُ على جسدِ القصيد.!
منك مررّنا أيتها البلاد، مررّنا في عظامك المنخورة .
السّحرُ ليس في الوصف،ِ
السّحرُ عندما أرتجفُ ولا أراكِ في صورة ٍمكتملة.
الضحكة التي ورثتها من براريكِ، تنمو في مزارع الوجه
الدودة تعيشُ في الشرنقة، الوَهْمُ بالنسبة ِلها يقظة.!
هي، لا تستعجلُ الموتَ، فغداً لها صداقةُ الورد.
